Cielo blu

Cielo blu,

sole rosso che cade

nell'arida terra

inquinata,

e sfruttata. 
Eppure l'anima

sospira

Al morire del sole,

il sorgere della notte,

lo stendersi del manto stellato,

Piange il cuore

nel silenzio

della tua assenza.

Lontana quanto

vicini gli occhi.

Let no one who loves be called unhappy. Even love unreturned has its rainbow.
James Matthew Barrie

Cielo blu di René Rodriguez è distribuito con Licenza Creative Commons Attribuzione - Non commerciale - Condividi allo stesso modo 4.0 Internazionale.
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Parassiti

Parassiti.

Ne ho le tasche piene

di quelli cui non riesco a dir di no

quasi fossero un prezioso ricordo.

Oddio, solo uno mi accompagna

(da che ho memoria) e rifiuta ogni invito

ad allontanarsi da me.

E' dolore.

Sofferenza che mi divora,

assale senza pietà,

ogni volta che mi distraggo.

A quello dovrei,

alla sua presenza certa e costante,

affidabile come una macchina tedesca,

preciso come un orologio svizzero.

Un vero peccato non abbia la creatività

italiana: le sue note sono sempre le stesse,

monotone, nojosamente uguali.

Fuori moda, sorpassato, 
senza nemmeno quel gusto retrò

che fa tanto vintage.

E sia allora.

Brindiamo
(sì, con un plurale decisamente immodesto):

alla sofferenza mia unica fedele

parassitica amante.

Inevitably, malaria parasites developed resistance to commonly used drugs, and mosquito vectors became insecticide-resistant. Anthony Faucci* 

. 

Parassiti di René Rodriguez è distribuito con Licenza Creative Commons Attribuzione - Non commerciale - Condividi allo stesso modo 4.0 Internazionale.
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I will fall

I will fall.

Amo, da sempre, le parole:

giocattoli che nessuno può rubarmi,

strapparmi, copiare.

Mie, come mai nulla (nessuno?)

sarà mai.

Sempre lì affianco

e intorno a me.

Con le loro storie, i loro segreti

e desideri.

Ascoltano i miei sogni

rendendoli immagini,

trasformano emozioni

in pensieri (incoerenti).

Ah! Fossero mie!

Potrei fuggire insieme a loro e

sussurrando aprire strade nuove,

demolire vecchi ponti,

spalancare porte sul futuro.

Non sono, però, un amante fedele,

piuttosto sono intermittente

come pioggia marzolina.

E voglio ridere,

sguaiatamente,

follemente

ma (sappiatelo) non ci riesco;

Sulle mie labbra (nei miei occhi)

solo sogghignare, sbeffeggiare, ironizzare.

Perché dentro, dove le parole nascono,

è rimasto solo il vuoto.

Ipnotico,

più dei seni di una donna procace,

del corpo di un uomo sensuale,

è attraente quel vuoto.

Sento il suo canto

parlare una lingua che non conosco

(peer questo invitante)

in un posto a me ignoto.

Non mi rimane che scuotere la testa

(di nuovo)

fingendo che tutto sia grigio,

che i lampi di colore siano solo

silenzio in cui rieccheggiano quelle

suadenti parole:

And I will fall.. ...

.. ...

(Again)

“To most people, if you’re muttering, you might as well be speaking a foreign language. I should know, because in college I took two years of muttering.” 

Jarod Kintz

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Je me en fous

Per il tuo bene,

perché io so,

perché è giusto così.

Perché è un buon consiglio.

Ma io sono il bianconiglio

fuggo dalle tue (le vostre) parole

sordo a ogni richiamo

cieco a ogni indicazione.

Perché io perseguo un

ineluttabile appuntamento.

Ma forse sono un mulo:

testardo e caparbio.

Ma (sorpresa!)

questo sono io.

Bastian contrario per reazione

a regole che non accetto,

silenzi inopportuni

e prediche fuori tempo massimo.

PiacciaVi o no

I don't give a shit,

Je m'en fous,

Me vale,

Me ne fotto.

Franza o Spagna basta che se magna.

Proverbio

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Mpf

Cranio destabilizzato,

ossa dolenti,

incubi ricorrenti.

Cuore che batte nevrotico,

futuro che si dipana incerto,

parole che danzano lontane da me.

Sono in un carosello danzante,

vorticoso, mordente, e sulle

braccia del mio spirito il segno

di denti ectoplasmatici.

E' follia,

una sua strana forma

che vorrei mi guidasse

nel battere su questa

qwerty con lettere mancanti.

Potrei, allora, urlare al genio.

Perché la ragione sfugge

a quelli che la scintilla della

parola ha infuocato.

Ma è rabbia, delusione,

forse odio quello che muove le mie dita,

spingendomi a riempire

spazi di un monitor freddo

e sporco.

Non rimane altro, per il mio volto,

che sorridere mesto per i

soli sette tentativi

(quattro solo oggi)

per questa che io chiamo

poesia.

Sette volte ho scritto,

cancellato, schifato

cose che so

incapaci di esprimere il silenzio

cacofonico che

vibra nelle mie ossa.

Mpf. A qualcuno bastò

illuminarsi davanti cielo

e mare.

The truth is that everyone is bored, and devotes himself to cultivating habits.
Albert Camus, The Plague

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Morte di un padre sconosciuto

Confusione.

Parola che detesto:

nasconde incertezza

e orizzonti ignoti.

Non so chi era:

mai visto.

Nemmeno in fotografia.

Sono parte di lui,

di un suo desiderio,
una sua storia di trentotto anni fa.

Storia di una notte, pomeriggio,
mattinata (ma un "quando" così esatto
non è significante), 

della sua passione per una donna.

Quando uno zigote iniziò a dividersi,

moltiplicarsi, differenziarsi.

In questo corpo, questo spirito,

quest'anima e questo cervello.

Ho saputo, giorni fa, il suo cognome:

ho smesso di essere

bastardo al riempirsi
di un vuoto.

Ora, che la sua fine è arrivata,
non so cosa pensare,

provare, raccontare.

Incertezza, rammarico

e rimpianto.

Miscela esplosiva.

Non so chi sei,

se mi hai dato altri ignoti fratelli

o sorelle, se eri gentile
o piuttosto un bastardo.

Non so quanto il tuo viso

(sono, nello scrivere,

passato, maledetto incoscio, alla

seconda persona singolare)

richiami il mio,

se il mio carattere

ti suonerebbe famigliare.

Non lo saprò.
Sei fuggito di nuovo, 
definitivamente.

Non potrò guardarti negli occhi

chiedendoti “perché?”

Vorrei dirti di riposare in pace.

Sei uno sconosciuto,

estraneo,

alieno cui sono indifferente.

Sei, anche, mio padre,

da te l'Y del mio

ventriteesimo paio.

Legame che non

riesco a ignorare,

fingendo sia una sciocchezza.

Mi mancherai, bastardo,

perché non ho avuto modo di

chiudere quella porta,

di farti vedere

Cosa hai perso:

nel mio odio,

nel mio dolore,

nella mia tristezza

Sono cresciuto

e persone, poche,

mi hanno scelto come loro

amico e familiare

(in senso lato).

A me.

Che tu hai rifiutato.

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Poesia è una scintilla

Poesia è scintilla,

fulmine estivo che

scuote il terreno

e folgora l’udito

con il rombo del tuono

che l’accompagna.

Versi sono le memorie

che scivolano via nella mia testa

e scavano il cuore

per cercare l’emozione

(triste o felice)

che meglio le si accosta.

Rime? Oh no, quelle non le conosco

Sono timido e le evito.

Perché io sono questo:

parole in libertà,

ritmo che segue il pulsare

imprevedibile di non so cosa

forse del mio cuore antico,

magari della scarica tra un neurone

e l’altro.

Non lo so.

Davvero, non lo so.

Eppure scivolo sempre con facilità

in questi abiti che maltratto

da quando ero un ragazzino

che guardava le strade

dietro il vetro di casa

e si chiedeva se era il solo

a percepire l’aridità e la solitudine.

Abiti. Già.

Confortevoli,

che mi fanno sorridere al ricordo

della loro prima forma

così arrogante,

pomposa, altisonante.

Finché mi hanno sussurrato

“ogni parola E’, non sprecarle”

Scioccante.

Sapete? Avevano ragione

Il rocchiggiano e la doriana.

Ma, ecco, ammetto

il mio barare: stringo versi

nell’aumentarne il numero

perché una scintilla,

presto presto prestissimo

diventi incendio.

Perché io ci veda bene come colonna sonora Boulevard of broken dreams dei Green Day non loso 

“People tend to complicate their own lives, as if living weren't already complicated enough.” 

Carlos Ruiz Zafón, The Shadow of the Wind

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